Vida común

Que no vida en común, que también podría ser.
Sucede que me canso de mi mismo (ese era un poema de Efraín Huerta), pero no, digamos que habito un obsceno equilibrio donde nada va demasiado mal y casi siempre bien.
El fin de semana fui capaz de ver tres partidos de fútbol. Mientras los veía corroboraba el inútil disgusto por ese deporte y sólo la presencia de amigos me tramitía cierta ilusión, más que por esos jugadores que pateaban sin cesar y algunos bastante aburridos para mi gusto. Disfrutaba de los gritos de mi amiga Celia, de ganar mi apuesta en contra de Argentina o Brasil o de los gritos en inglés de mi amigo Michael.
Después de esas horas dedicadas a algo que me la sigue trayendo al fresco, visité la ciudad de Ávila, quizá para mí la menos agraciada de Segovia y cuyo tufillo facha no se me quita ni con la alegría del sol y la compañía de los amigos.
Así pues viví un agradable fin de semana, haciendo cosas que jamás han resultado agradables para mí.
Quizá es la inercia del vivir (esa cómoda inercia) o quizá (en un porciento muy alto), la presencia de gentes que quiero, que disfrutan con algo que no disfruto yo, pero me complace verles felices, apasionados. Mi indiferencia por una ciudad o un deporte se ve transformado en el entusiasmo de hacer algo juntos.
Sigo en la corriente, pero siempre contra ella. A pesar de lo molesto de la huelga de metro para mí, resulta que soy de los pocos que están a favor de ella. Sin servicios mínimos incluso.
Me dejo llevar de un sitio a otro, buscando rutas alternativas, tomando el doble de tiempo, el doble de calor y me digo que está bien aunque me joda un poco. Que lo que hacen hoy con esos trabajadores de una empresa QUE NO SON FUNCIONARIOS, lo podrán hacer mañana con nosotros.
No me disgusto por la gente que no lo entiende. Más bien no entiendo por qué jamás la gente se pone en el lugar del otro.
No sé si son las horas de hospital que he tenido últimamente. Y no me refiero a las mías como paciente, sino de acompañante de mi entorno, que hacen que hasta el tedio y la rutina sean dignos de ser vividos. Cada experiencia de vida, aún mala es eso: vida.
A veces no sólo son salas de hospitales, son ilusiones perdidas, problemas económicos, dignidades laborales aplastadas.
Cada día que comienza veo lo obsceno que puede llegar a ser mis palabras ante cualquiera que sufra, que padezca, que esté triste.
Por eso quizá no quiero escribir mas, no puedo. No creo que lo que diga pueda ser ni de interés ni de disfrute de nadie. Tampoco le encuentro encanto escribir para mí en público. Hay ciertas cosas que el pudor nos debería obligar a hacerlas en privado.

Estoy a pesar de cualquier cosa, rutinariamente en mi mejor momento.