¿Querré hacer ese viaje?

Recuerdo haber leído una historia de un matrimonio aparentemente feliz, francés (lo de ser francés da un toque a veces). Se sentaban juntos cada mediodía, a comer. El hacía ruidos mientras sorbía la sopa que le preparaba su mujer cada día. Ella detestaba aquello. Detestaba aquel ruido por encima de cualquier regla de educación, odiaba aquello que entraba cada día en su tímpano materializando cada día el sonido de la rutina. De todo esto nos enteramos por un editorial de la prensa amarilla: Mujer apuñala a su marido después de 20 años de casados por no soportar el ruido que hacía al tomar la sopa. Me pregunto si mas que el odio a aquello (suponemos que amaba a su marido), pudo mas la necesidad de romper con la rutina que le atenazaba. Yo vuelvo a mis rutinas. A la seguridad del hogar. A poner las cosas en orden (literalmente, he limpiado la casa, hecho mi cama y mi habitación), como dice Amy: I stay up clean the house at least I´m not drinking Vuelvo a la rutina de visitar mis pagin...

El hombre como concepto, mas allá de cualquier sexo. Tienes una vida, dos vidas incluso. Y siempre estará atrapado, por la costumbre, el trabajo, los deberes, los afectos. Proyecto de hombre a medida, aunque la mayor parte de las veces nos vamos haciendo a pedazos de aquí y de allá. Componiendo circunstancias. En un intento desesperado por salir, cree abrir ventanas en tare as que cree necesitar. Se apunta al gimnasio, da clases de inglés, participa en una charla de ex compañeros. Falsas ventanas que se abren dentro de la jaula, donde de alguna forma el yo se desborda, bajo la mirada atenta de alguien que siempre nos observa, nos juzga y espera algo de nosotros. El hombre atrapado familia. Con tantos seres queridos alrededor. Pequeños seres incluso que dependen de él. Una pareja atenta a sus necesidades, a brindarle todo su yo a cambio de todo su él. Proyecto de vida que espera algún un día vivir su vida. El hombre atrapado su vida. Con toda la supuesta y libre elección de cómo quiso v...

Hope is the thing with feathers That perches in the soul, And sings the tune without the words, And never stops at all, ... Emily Dickinson ( Hope is the Thing With Feathers ) Hope is that thing without feathers. The thing with feathers has turned out to be my nephew. Woody Allen ( Without Feathers ) La Esperanza es esa cosa con plumas que viste de chanel y dirige la Comunidad de Madrid Yo Hasta aquí mi cinismo actual (pero no nuevo, los Reyes no me han dejado ni carbón :-( ), antes de la Quema, escribí esto, lo cual sigue siendo, a pesar del cinismo, absolutamente cierto: Esperanza es eso que nos hace ver todo con el filtro de los colores. Ese filtro que resalta la brillantez de la vida. Eso que nos impide rendirnos y sentirnos totalmente derrotados... es eso? Y en cualquier caso, si la esperanza fuera eso... ¿es real? Tendríamos mucho rato para discutir qué es lo real o no y tampoco sé si es útil. Lo real sólo es útil para las cosas que se pueden palpar, que necesitamos en la vid...

Después de un fin de semana razonablemente bien, entre las fiestas del pueblo y los amigos que se empeñan en que vuelva a ser quien soy, y que entre bromas me juran que me llevaran leche condensada a la cárcel. Después de muchas horas de arrepentimiento, de tratar de comprender mi locura temporal...es tan duro comprender que puedo haber hecho tanto daño...después de este fin de semana agridulce, regresé a Madrid. Mi madre espera solicita en su habitación, a que me acerqué y le bese. En sus ojos siempre espera ese beso, aunque ella no sea capaz de dar ese primer paso. Siempre me hace sentir que su vida depende de mi, al menos emocionalmente. Después en la casa el resto de la familia, mi tía ya muy mayor, pero con la apariencia de que aún no ha cumplido ni las dos terceras partes de la edad que tiene. Qué curioso. Dos hermanas, dos vidas paralelas y ninguna coincidencia. Les une el extraño amor de dos que se saben extraños entre si.. En el rostro de mi madre se ven sus hijos, el batalla...