Aniversario

El último mojito

LLegó con bastante tiempo, como quien teme a la horca, pero no se quiere deshacer de ella y prefiere que llegue ya.
Allí le acompañaban dos de sus hermanos. Sin mucha ceremonia, entre esos hermanos nunca se acostumbra a exteriorizar demasiado los afectos. Aunque su presencia allí bastaba.
No acababa de creerse que saldría a Madrid ese día. Atrás habían quedado las esperas en la oficina de aquél ministerio cuando la funcionaria le había dicho que su viaje no estaba aprobado aún. Después vendría el cuestionarle de por qué aquella beca, de por qué trabajar en Madrid con ese proyecto, de por qué...
No estaba demasiado preparado a tantos por qués. No había pedido nunca nada precisamente por no explicar nunca un por qué. Había vivido como la mayor parte de la gran masa, ni como los que vivían peor, ni con los que vivían bien.
Muchos años antes en su infancia, se había dado cuenta que el quid social era no resaltar demasiado en cosas políticas, ser intelectualmente capaz y aprovechar la independencia que daba el pensar sensatamente ... y guardarse hacia dentro las opiniones, salvo para los mas allegados.
Aquella mujer del ministerio al que pertenecía seguía hablando y hablando, ahora mencionaba algo de la CIA, y él, mientras mas oía y menos escuchaba, mas convencido de que si alguna vez salía del país, lo mejor que podría hacer era no volver para no escuchar esa voz, tan prefabricada como una cinta, que se repetía en funcionarios mayores y menores, en jóvenes que hacían carrera en la Unión de Jóvenes Comunistas y hasta en los niños que pertenecían a la Unión de Pioneros...

-Pero tengo el vuelo para mañana- le dijo
- Pues lo sentimos, su expediente no está completo, falta una verificación de un miembro del partido para que se pueda firmar su autorización.

Salió de allí aturdido, con el convencimiento de que ya no volaría. Sólo sentía cansancio y se reprochaba haber ido allí en tres ocasiones para que aquella mujer le diese de largas hasta soltarle aquello el día antes de su vuelo.

En el aeropuerto apenas tenía ganas de hablar y una extraña emotividad le invadió cuando vio a su hermano mayor, ése que había resuelto finalmente su salida.

Cuando había llegado a casa, después de la retórica recibida en el ministerio, llamó a su hermano, que también trabajaba allí.

- Me niegan la salida. Dicen que no hay no sé qué papel, de no se qué verificación, pero está claro que esa "compañera" disfruta contándome esa película y negándome el permiso. Así que ya se acabó, me quedaré aquí.

- Espera- dijo el hermano mayor- voy a hablar con alguien.

Y se fue a hablar con un viceministro que conocía allí y con el cual tenía alguna relación cordial de trabajo. El viceministro sólo le preguntó:

- ¿tu hermano se va a quedar fuera?

- No que yo sepa- respondió el hermano mayor con el rostro impávido.

Después de dos llamadas por teléfono le dijo que su hermano podía recoger el pasaporte y el permiso de salida cuando quisiera.
Cuando su hermano le contó que debía recoger aquello después de su gestión, casi por primera vez se oyó decir en voz alta:

- Creo que entonces no lo recogeré, porque ahora sí me pienso quedar fuera de Cuba si salgo.

- Pues por eso has de recogerlo- le dijo el hermano mayor. No pensé que en ningún momento se te ocurriría regresar...

Y allí están todos ... con esa angustia que da sentir algo que no puedes expresar.
Esperando que atravieses esas puertas y no te veamos mas, quien sabe, en veinte o treinta años, como los abuelos que murieron fuera o los tíos y primos que hace 30 años que se marcharon.

- Me voy -dijo.

Les besó y arrancó hacia las puertas. Con un equipaje cargado de libros que no sabía como justificar para una estancia de menos de un año.
A pesar de toda la suspicacia que incita cualquiera que saliera del país, pasó todos los controles sin ningún problema. Ni los libros, ni las cintas de música que eran casi todo su equipaje suscitaron curiosidad. Las fotos familiares quedaron en la casa, eso quizá era algo que ya no podría permitirse.
Como disponía tiempo se subió al bar y pidió un mojito.
Cuando lo tuvo en la mano, sentado en aquella mesa de dos, pegado al cristal que daba a la pista, se dijo para sus adentros.

- Mi último mojito en La Habana.

Y pensó en su padre ya muerto, en su madre y en sus hermanos que quedaban.En los amigos que quizá ya no vería mas. El mojito de la despedida.

Y veinte años después, mucho después que las ganas de volver de los dos primeros años desaparecieron y nunca mas volvió, aún recuerda aquel sabor a yerbabuena, que tantas veces creyó encontrar en varios sitios del mundo. El mojito con sabor a yerbabuena llena de tristeza.

Pero ni en La Habana, si se lo propusiera, podría encontrar aquél sabor que tenía el último mojito en el aeropuerto.

Insumisión

Como llegan los nuevos tiempos y "El Poder" también se hace de nuevos recursos, es curioso ver como la gente de a pie, se rearma de la mejor forma para defenderse ante el despliegue de medios.

Cuando se controla la televisión autonómica, los pabellones de exposiciones, la mayoría de la prensa escrita y encima se hace todo un despliegue de medios para espiar, no solo a los "enemigos" sino a los "amigos también (no hay nada peor que un "amigo" cuando cambia de bando), veo respuestas quizá poco ortodoxas, pero que me maravillan por el ingenio y la osadía.

Un poco de lo mismo es el blog de Yoani, o los blogs en Irán, aquí en el patio tenemos unos cachondos que están sacando la cara por nosotros.

Si no lo habéis visto, miradlo aquí:

en an la versión cacheada de google que conserva la página como quedó:

Los ojos del turista

Mi amigo Charly, después de 8 años de vivir en Madrid, se mudó a Suiza, con un contrato mejor de trabajo, no sólo monetariamente sino que tiene además un atractivo especial profesionalmente hablando. Encima curra en una empresa pequeña con un permanente buen rollo, donde, por ejemplo, el dueño de la empresa le acompañó a IKEA a comprar los muebles de su casa y además se los ayudó a montar.
Vive en una ciudad pequeña, va andando a cualquier sitio y no resulta cara en comparación con Madrid.
Charly vuelve como el turrón cada algunos meses; nos visita, se reune con gran parte de sus excolegas y les escucha los últimos malos rollos de la oficina aquí.
Ayer, al verle, y yo decirle sorprendido lo moreno le encontraba, me decía:
- Es que estuve haciendo el turista por la Plaza Mayor y me tiré una hora y media al sol acostado en un banco. No sabes cómo me puse de jamón serrano y aceitunas en cada bar del centro.
A continuación me empezó a relatar las nuevas novedades de Madrid, lo chula que había quedado la estación de Sol, etc.
Yo en cambio le pregunté si había visto los agujeros de la calle Serrano, las interminables obras de la plaza de Castilla y el absurdo proyecto de volver a poner la estatua de Colón en el centro de la plaza (como antes).
- Si- me dijo, - ¿peroluego quedará mejor,¿no?
Y entonces llegué a la conclusión de que Charly ya no pertenecía aquí. Que el atasco del tráfico por las obras y por cada vez incentivar mas el uso del coche en Madrid, no le afectaba. Que allí donde yo miraba el proyecto de Olimpiadas y me preguntaba cuánto nos iba a costar, él solo veía una ciudad luminosa llenas de atletas y de juegos deportivos.
Que al ir a tirar la basura y verla toda fuera de los contenedores quizá pensaría que a este pueblo le falta mucho por educarse, en comparación con el suizo; pero no se preguntaría encima, como yo, a dónde irán a pagar esas nuevas tasas de basuras, que se unen al ya incrementado IBI, el pago de parquímetros en toda la ciudad, etc...
No hay nada como los ojos del turista. Siempre aceptando lo bueno y aparente de la ciudad, disculpando los fallos, disfrutando lo diferente al sitio donde se vive.
Por eso me gusta tanto NY, porque allí, poco me importa a quién tienen de alcalde.

Los tiranos y el poder

Estaba leyendo una novela en estos días, "La breve y maravillosa vida de Oscar Wao" y sin que llegue a acabarme de gustar, saco provecho de las descripciones del Trujillismo. Para los menores, Leónidas Trujillo fué un dictador que gobernó con mano de hierro República Dominicana durante 30 años.
Es famosa la casi biografía del tirano, en el libro de Vargas Llosa "La fiesta del chivo"; pero no sé por qué, a pesar de que en "La breve..." la historia de esa época de R. Dominicana es sólo un pasaje de la novela, sentí la represión y el genocidio más en esta novela que en la otra.
Los latinoamericanos, además de cosechar un acento suave y rítmico, coleccionamos tiranos de todos tipos y en todas las épocas. Algunos mas populares y otros menos.
Ahí están las novelas "Yo el Supremo" de Roa Bastos, "El recurso del método" de Carpentier , "El otoño del patriarca" de García Márquez o el "Tirano banderas" de Valle Inclán .
Hace poco leía sobre el libro de la biografía que se acaba de publicar sobre García Márquez y el autor, Gerald Martin y éste hablaba de la fascinación de GM con el poder y sobre todo de esos personajes que lo ostentan.
Trato de ir por la vida separando mis malas o buenas experiencias con las noticias, o con lo que dice la gente.
Eso me ayuda a tratar de ganar objetividad en las cosas, aunque no siempre lo consigo.
Pero lo primero que se me ocurrió pensar cuando leí lo de la fascinación fué, ¿qué resorte se
puede disparar en la mente de alguien para sentirse atraído por una imagen que yo encuentro de lo mas vulgar y enfermiza?.
El poder. El disfrute del poder. Con esto no juzgo a GM, que me parece un gran escritor y del que he disfrutado muchas de sus novelas.
No hay espacio para hacer una diatriba de todo lo que esto puede abarcar (la fascinación con el poder), ni tampoco argumentos a favor y en contra. Nunca he tenido "poder" y lo mas cercano que se puede llamar así, ha sido dirigir equipos de trabajo, o un departamento o ser profesor en una universidad. Siempre que sentí que tenía "poder", me horrorizó y lo sustituí por el compañerismo o la colaboración.
Entre las cosas extrañas que pensaba cuando era adolescente era cómo se podían sentir socialistas aquellos que se llamaban a sí mismos "Dictadura del Proletariado". Dictadura... ¿suena eso a socialismo? Pasé años lleno de confusiones, muchas de las cuales hoy conservo y al final creo que en mi imaginario los conceptos de socialismo son para mí los mas parecidos a la democracia. Que aunque imperfecta, falsa a veces en algunos sitios (véase Berlusconi y pandilla) es la que de alguna forma mayor participación social brinda. Y salvo excepciones (aunque suelen haber muchas) tiene un sistema de justicia independiente.
Cuando le comentaba a alguien que consideraba que del país donde yo venía había un gobierno de derechas, no de izquierdas, trataba de identificar toda la intransigencia, el "orden" y la represión con toda la conservaduría de derechas.
Creo que es complicado y veo que en cada sitio los términos y partidos se comportan de diferente forma.
A pesar de mis múltiples discusiones políticas con amigos, no suelo discutir de algo tan escurridizo con nadie a quien no conozca. No me protejo de nada, simplemente creo que es inútil mostrar diferencias teóricas con gente con quien tenemos que tender puentes y lograr relaciones. porque esa es la única forma que tenemos de convivir.
Aunque a veces me pregunto...¿debo dejarme de extrañar cuando veo a alguien fascinado por el poder ignorando los miles y millones que los padecen? ¿debo pensar que cuando un político viaja a Cuba y vuelve con dos presos políticos ha valido la pena sonreír? Quizá si, pero sigo encontrando el comportamiento del mundo tan extraño...
A veces siento si no debí haber echado las peleas que quizá al final terminen con los abusos del poder. A veces me pregunto si no es eso luchar por todos y no por uno mismo (como ha sido mi caso).
Lo que si tengo claro, que ante la fascinación por el poder, que no respeto, tengo la fascinación por quien tiene la valentía de plantarle cara:

Gomaespuma

Como nuestra amiga Fá necesita de unas risas, y como ella dice, quienes me conocen se van a ver el fútbol o a dormir, he decidido subir algo de Gomaespuma, del CD por sus 20 años.
La cosa se estaba poniendo demasiado seria con esos textos de colores que nadie entendía o el speech de Eric Fromm, que al final lleva muerto hace muchos años y poco sabrá de nuestro miedo a perder el trabajo.
¿para qué necesitamos a Les Luthiers si tenemos a éstos?
besotes de fin de semana

El miedo a la libertad

Bielorusia, en una expedición geofísica cerca de la frontera con Polonia. Los años 80´s.
Llevaba varios meses en Minsk, una ciudad arrasada cuando la guerra y por lo tanto reconstruida según los cánones del Realismo Socialista. Lo que hoy me puede parecer curioso me resultaba entonces insoportable.
Cuando me dijeron que me iría dos semanas a una estación de campo, me animé y decidí salir de mi aletargada rutina de salir de noche a trabajar en el centro de cálculo y salir de noche a las 3 de la tarde para, como única distracción ir a esquiar.
Recuerdo cuando le propuse acompañarle a esquiar a uno de los chicos que curraba conmigo. No me respondió, sólo me dijo que me respondería si podía ser mas adelante. Afortunadamente en una semana, cuando yo daba por sentado de que no quería llevarme a esquiar, me dijo que podríamos ir todos los días, a hacer esquí de fondo en un parque cercano, que además tenía una especie de montaña artificial y un remonte.
Lo curioso es que en aquél mismo parque encontrábamos gente del instituto, que normalmente encontraba en los pasillos y que me sonreía, pero que allí ni siquiera me miraba. Era como si no me conocieran o mas bien como si yo no estuviese allí. Cuando le comenté eso a mi compañero ruso, me dijo que no lo me tomara a mal, que simplemente "ellos" no estaban autorizados para tratarme. Le pregunté entonces si él estaba "autorizado". Y entonces fue cuando me explicó que había tenido que pedir permiso, y que por ello había tardado en responderme una semana.
A pesar que yo provenía de un sitio donde la libertad de "hacer" no era muy holgada, creo que fue mi primer choque con la "falta de libertad".
Cuando me fui a la expedición de campo, compartía algunas sobremesas con un bielorruso, que se quedaba después de la cena sentado en la mesa del trailer comedor. Así fue como me enteré que tenía una mujer, polaca, que vivía del otro lado de la frontera (cerca) y que no había visto en cinco años. Después de unas cuantas noches de charla y suficiente vodka de su parte, me contó que ella también era Bielorusia, de origen polaco. Cuando la guerra los rusos habían ocupado gran parte del territorio de Polonia y se lo habían anexado.
Así que todos los que nacimos aquí somos polacos- me contó- mis abuelos lo eran, los de ella también.
Ella había logrado pasar la frontera y tener algún tipo de protección de una sociedad polaco rusa para permanecer en Polonia.
Pero si ambos países son comunistas, le dije, son hermanos.
Me sonrió al oír la palabra hermanos y me dijo:
- En Polonia se vive mejor que en Rusia, y además se puede creer en Dios.
Le pregunté que por qué él no se había marchado y me dijo:
- No sé, he tenido miedo de ser devuelto, he tenido miedo de no encontrar trabajo allí y de ser apartado del partido.
Muchos años mas tarde, en Madrid, pude constatar, que aunque con muchas diferencias podía encontrar gente que no se sentía libre. Lo de la libertad es a veces complicado y subjetivo. Es algo que si no sientes que te falta, no la echas de menos. Hay gente que para los ojos de otro no tiene libertad, pero que para sí mismo no es así.
Incluso yo mismo no tenía la libertad de dejar de trabajar si no me gustaba un sitio o tenía un jefe cabrón. La sensación de "que va a pasar después" o "no me puedo dar el lujo de" persistía. Ya no eran quizá los mecanismos gubernamentales los que impedían ejercer mi libertad. Pero existían mecanismos sociales y económicos que si me limitaban en el derecho de liberarme de algo y huir ...
No sé cuántas veces le he oído a algún jefe/a:
- Al que no le guste, ya sabe, pero sabed que hace mucho frío allá afuera.
Literalmente. Hay quienes aún explotan nuestro miedo a la libertad y de asumir las consecuencias de ella.

Me gustaría releerme el libro "El miedo a la libertad" de Erich Fromm , que se daba en la escuela de psicología de La Habana. El propio texto parecía ir en contra de todo lo circundante, pero aun así, la profesionalidad de algunos profesores impedía que pasase a ser uno de los "libros malditos", para estudiarse también. Recuerdo una situación particularmente jocosa, a pesar de la seriedad del evento:
Estábamos escuchando una charla en el anfiteatro de la escuela , cuando la profesora que estaba exponiendo afirmó que "la imposibilidad de tener una meta u objetivo realizable a medio plazo determinaba una conducta neurótica en el sujeto". No sé por qué ella hizo una pausa y todos nos quedamos pensando en aquella frase... cuando una chica se puso de pie y dijo como si todos nos hubiésemos puesto de acuerdo para pensar lo mismo:

- Entonces profesora, eso nos hace neuróticos a todos en este país, no?

Pues eso, a echarle un vistazo al libro de Fromm que está muy bien.

Emociones y percepciones

¿Cuántas veces al año cambia la percepción de las cosas?
Quizá tantas veces como te lo propongas...
No es sólo el hecho casi físico de "mirar" con otros ojos, sino también contemplar otro punto de vista.
Hace años me hice el propósito de reconsiderar mi visión de las cosas. Al principio fue con uno de esos palos que te da la vida. Algo que tu veías o considerabas de una manera y resulta ser de otra. Entonces, pasado el fracaso, (por llamarle de alguna forma) me hice el propósito de "ver" las cosas desde la media botella vacía y desde la media botella llena.
Cuesta trabajo deshacerse de una visión propia. Incluso cuando tratas de desecharla totalmente. Es un proceso donde al final crees que tienes una idea primaria o que prevalece sobre la otra. Darle credibilidad a la que no ha sido tu idea primaria es casi un ejercicio zen, como quien se repite un mantra una y otra vez.
Luego comenzó a ser divertido. Llegó un momento en que cualquiera de las dos posibilidades tenía futuro como cierta, lo cual me ahorraba en sorpresas (gratas e ingratas) y casi, casi siempre me esperaba el resultado. Aún podía conservar un poco de alegría (si era grata) y un poco de tristeza (si era ingrata), pero no demasiado... todo muy cómodamente racional, con su exacta dosis de pasión (lo cual supongo que para muchos no es pasional, pero créanme que si puede serlo).
Mas tarde me dí cuenta que eso se podía traducir a lo que visualmente podía percibir. Una mañana nunca era diferente a otra según mi mirada. Sin embargo, cuando sólo veía amarillos empecé a tratar de buscar los rojos...y los encontraba!. Algo parecido a lo que los hippies y los gurus de los 70 podían hacer a través de un "viaje" con LSD, con el tenaz aprendizaje de "encontrar" se podía lograr.
Lograr ver diferente o encontrar lo oculto es parte del viaje hacia las cosas.
Todo esto lo he aprendido con la gente. Algunas veces la que me rodea, otras inclusive de desconocidos.
A veces no es que sólo le preguntara a alguien "cómo veía la cosa" :-), sino que también les preguntaba de qué color o forma lo veía.
Para ello, los niños (a pesar de yo no ser muy apegado a ellos) resultan fantásticos. Al menos te ahorran las miradas extrañas que te pueden echar los desconocidos cuando les preguntas que cómo se "ve" algo. Cualquier niño está dispuesto a jugar a ello sin cuestionárselo demasiado.
Lo asombroso es que cada uno de nosotros se emociona, percibe y se hace un juicio totalmente diferente, o al menos que en muchos casos, que difiere del tuyo, o del de él o de ella.
Esto es polimorfo; la vida lo es, cromática, poliforme, impredecible. Y mas que atormentarse por ello y errar en la comunicación es mejor disfrutarla.
Resumiendo puedo decir que he aprendido (y con esto no quiero decir que sepa nada ni que le "recete" a nadie nada), que las pasiones se pueden vivir en su justa medida y que además cada vez se encuentra mas riqueza (y alegría por ende en mi caso) en lo que veo.

Parece que me hago mayorcito... :-) , y eso que ahora llevo gafas.

Vivir contra reloj

A propósito del post anterior, he encontrado este artículo, que me pareció interesante ... la cuestión que se plantea es cómo desmontar lo que tienes ya montado.
Disfrutadlo

La vida secuestrada

De septiembre a diciembre es la época del secuestro. Se puede estar bien, regular o mal, pero esos meses se está peor. El año amenaza con terminar y hay que cerrar los proyectos.
La caso biológica vida de un proyecto que empieza en enero o febrero, con los comerciales revoloteando alrededor de los clientes. Después de las demo, de las comidas de agasajo, de incluso la firma del contrato viene lo peor: la ejecución del proyecto.
Para alguien como yo, que es susceptible a ser jodido (o solicitado mas bien) en cualquier época del año, pues siempre hay una red que mantener, requerimientos de seguridad que cumplir, tareas rutinarias que coordinar, personal a quien formar, septiembre cae como una losa mas y siempre, siempre hay un proyecto complicado o mas bien fuera de fechas a ejecutar y terminar.
Y es entonces cuando te invade el no-persona. Te levantas por las mañanas hecho un zombi, haciendo repaso de cuántas reuniones tienes para hoy y lo que le tienes que encargar a cada uno. Sigues andando hasta el metro y no te das cuenta que en el último momento cuando te metías la camisa recordaste algo que tienes que encargar, te buscaste un boli, y en un acto de desesperación te lo escribiste en la palma de la mano o en el antebrazo. A veces en el antebrazo cuando te das cuenta que la manga larga te impide verlo, así que te lo vuelves a tatuar en el reverso de la mano.
Saliste a andar al metro y no te diste cuenta que por fuera quedo la mitad de la camisa, y sigues como nada poniéndote la chaqueta mientras haces repaso con la mano (si no fuera por el tacto) de los dos teléfonos que llevas, el ipod que empiezas a sacar para el metro, las llaves e importantísimo...la tarjeta de entrada al edificio...A veces ya me la colgaba al cuello (se convierte en una especie de cencerro con el que abrir puertas) ya desde antes de tomar el metro. En mas de una ocasión vi como la gente que iba sentada torcía la cabeza para ver esa foto mía que cuelga con cara de imbécil y una sonrisa de mona lisa.
Esta semana me revisé dos veces dentro del vagón del metro, cuidando que no tuviera la mitad de la camisa por fuera y el cencerro colgado al cuello ya. Dos veces repetí la operación con intervalo de 30 segundos, lo cual provocó una extraña reacción en una señora que iba sentada y decidió ponerse de pie. A pesar de las ganas que tenía de ocupar su asiento me contuve, no quería sentirme culpable por su escape de aquél lugar, así que aguanté estoicamente con el libro en la mano, sin poder leer apenas pues una y otra vez me preguntaba si llevaba ya el cencerro puesto.

Llegar a veces puede ser una delicia, aún cuando se llegue al infierno. Y ya no sé mas de mí, al menos hasta la hora de la comida, donde últimamente evito comer con nadie.
Nadie que me hable del trabajo y que asocie a ese sitio donde estoy secuestrado. Me suelo comprar un bocadillo y sentarme en el parque o en una de las aceras (por suerte nadie mira a las aceras y si lo hacen, es muy furtivamente no vaya a ser un mendigo).
Saco mi libro en equilibrio con el bocadillo y vuelvo reencontrarme por un rato conmigo mismo.
Fantaseo con mis próximo viaje a NY, me siento culpable por no leer a mis amigos del blog y me digo que hoy no me dormiré delante de la tele a los 10 minutos de cenar.
Cuando regreso a la ofi, al menos tres veces he tratado de entrar con el ticket del metro (en lugar de usar el cencerro) y al menos tres me he llevado al baño un boli para lavarme los dientes (incluso a uno le llegué a poner pasta).
Me siento y comienza la tormenta de nuevo. Hacia las 6 quizá logro hacer un alto y me voy a la máquina de café. Me encuentro con un tío simpático que no es de mi empresa y que me habla de sus hijas mellizas, del trabajo que le dan, y de lo guapas que son.
Media hora mas tarde, frente al ordenador, estudiando un project con un compañero recibo un email con una foto de dos niñas, y pregunto en voz alta que quiénes son y que para qué me han enviado esto en lugar de las últimas pruebas.
Tímidamente el tío simpático, de la otra empresa, que trabaja a 10 pasos de mí, se me acerca y me dice en la voz mas baja que puede...

- son mis hijas, recuerdas?....menuda noche me dan!!!


Yo le miro y aún espero que alguien me libere del secuestro.

La tercera de espías: "Monte Rouge"

A pesar de que tiene dos o tres años de producido, ya ha pasado a ser un clásico del cine "underground" de Cuba.
Creo que representa el carácter de los cubanos, que donde hay una tragedia se parten de la risa.
Disfrutadlo el fin de semana.

Parte uno



Parte dos



Letra de la canción "La balada de Nicanor" de Frank Delgado:

Nicanor, qué buena gente,
algo se traspapeló
en la burocracia universal
y quedaste pendiente.

Con su blanca palidez,
a veces le ocurren
cosas venturosas
diseñadas para el héroe que no es.

Alto ahí, Nicanor,
no te vuelvas suspicaz,
duérmete en el sopor
de que eres incapaz.
Alto ahí, por favor,
cada uno de nosotros
lleva dentro un Nicanor.

Nicanor, el hombrecillo,
que la anomalía se acabe
y la mediocridad lo arrope
es mucho más sencillo.

Nicanor, el hombre gris,
si el destino no lo reta
y no lo saca de su ostra
casi es un hombre feliz.

Frank Delgado

Incorrección política

No voy a hacer un planteamiento de si soy de izquierdas, o derechas, o de centro (si es que existe). Cada cual se habrá hecho una opinión de cómo puedo pensar. Cada día esas líneas quedan mas desdibujadas en el panorama nacional e internacional. Ser de derechas no es sinónimo de corrupto (como el caso Gürtel y la trama de Valencia) ni se de izquierdas es sinónimo de progresía en todo (ver Bono y otros mas del PSOE).
Pero me estoy hartando, al igual que muchos amigos, otros conocidos y mas allá otros desconocidos, del estado lamentable de eso que le llaman "política" en general.
Mas allá de esa palabreja, yo creo que se podría hablar de "bienestar del ciudadano" mas que de políticas de privatización, o lo supuestamente contrario, o de IPC o de déficit o superávit en las cuentas del estado.
Hace unos meses y para mi gran disgusto primero y tristeza después, sostuve una conversación con amigos, cercanos o amigos de amigos (que generalmente son transitivos) sobre la "calidad de vida" en España.
La conversación comenzó con la siguiente frase, que repito aquí porque viene bien hacer primero esta declaración de intenciones:
"Vine aquí hace 20 años y pudiéndome quedar en USA o cualquier otro país, escogí quedarme aquí, porque era el sitio donde me sentía como en mi casa, mas aún, mucho mejor que en mi casa".
Creo que ya eso lo dice todo (o al menos eso he creído yo, aunque parece que me he equivocado de percepción a veces).
No voy a hacer una larga descripción de la charla. Como soy un contestatario innato (demasiados años de adiestramiento en un sitio que sólo podías disentir para tus adentros), yo decía que estábamos muy lejos del estado de bienestar muchos de los países europeos, y que en algunos casos muy lejos de USA, o Canadá. Con ello no quería decir que la vida fuese mejor (y menos en USA, teniendo en cuenta el sistema sanitario)...
La respuesta a ello no se hizo esperar... el "en España es el país donde mejor se vive", etc, etc... discusión que nos llevó a analizar el por qué la gente respondía sacando un orgullo nacional que no venía al caso, y que creo que sinceramente no hace nada por mejorar nuestra situación (ni educación).
Amén de la crisis, últimamente apenas si me veo ningún telediario o programa de la tele (os lo recomiendo, es sanísimo "apagar" el generador informativo de vez en cuando). Ya no es la crisis, que no es culpa de nadie y a la vez es culpa de unos que generalmente no aparecen como culpables...;bajo el nombre genérico de "Banco", "Capital", "Inmobiliarias", "Constructoras", hay nombres propios para la codicia, el afán de lucro y la falta de escrúpulos...
Cada vez que oigo hablar de los Juegos Olímpicos en Madrid 2016, me entra una especie de furia sorda, y hoy he visto la foto de Gallardón y compañía, en Copenhague, sonriente, a la vez que he leído en el periódico que se van a recortar las prestaciones sociales en Madrid, como es la teleasistencia a mayores, etc... ¿quién quiere pagar unas olimpiadas para (en el mejor de los casos), satisfacer la vanidad de unos cuantos?
Ayer un señor de Aluche decía que vivía en un modesto piso (de un modesto barrio también) y que le había llegado una tasa de basura de 192 euros...¿para qué?- decía, ¿para pagar la M30 que no utilizo?. ¿Sabéis que en Montreal se estuvo pagando el coste de las olimpiadas de 1976 y de la expo de 1967 hasta el año pasado?.

No he visto que New York tenga una M30, otra M40, la M45 y una M50, pero SI tiene un sistema de metro cojonudo y RAPIDO, que abarca una ciudad de casi 9 millones de habitantes. Es obvio que no es posible meter esa cantidad de coches en una ciudad. Y no me digan mas que la sanidad pública en USA es una mierda, porque eso ya lo sabemos. Si no somos capaces de reconocer nuestros errores sociales, nuestros fallos jamás podremos aprender de lo que alguien hace bien (aunque el resto lo haga mal). ¿Acaso en USA no quieren copiar el sistema de trenes de alta velocidad de España porque el suyo es inexistente?.
Pero esto es algo más que un cabreo contra todo lo que parezca que criticar es sinónimo de denostar o no querer un sitio, o un personaje, o incluso una ideología.
Al final sobre los grandes logros de un país se construye tanta falsedad, que terminan cargándose el llamado "logro". Véase la sanidad y la educación públicas en Cuba. En Madrid es de los sitios donde se peor come en general y además la comida en los restaurantes es mas cara que en muchos sitios de Europa como en Bruselas, donde se come mejor y mas barato.
Otro dato que parece interesante: España está por debajo de la media europea en cuanto a inversión social.
Todos estos años de "convergencia" con Europa no han podido lograr que los gobiernos de uno y otro bando hagan perdurable el gasto para ciudadano, no para el próximo año, ni para las próximas elecciones, sino para el resto de su vida.
No me vale asumir una posición de "no criticar a unos" para "que no se aprovechen los otros". Viví muchos años donde la crítica no se ejercía porque era una forma de "armar al imperialismo". Gilipolleces para mantener tranquilo el rebaño.
Observando los gobiernos, en general de España en los años 90 y lo que llevamos de los 2000, llego a la conclusión, que en mayor o menor medida sólo han tratado de ganar las elecciones y ya está. No comentaré los "logros" de un gobierno que nos metió en una guerra, pero tampoco olvido otro que parece sólo gobernar con golpes de efecto sumamente populistas. Y ahora que nos suben los impuestos a los curritos de a pie (el IVA para todos), veremos cuánta popularidad pasa la cuenta en las próximas elecciones....Si no fuera que los otros están tan llenos de mierda...

PD No cito las noticias, ni los periódicos donde las he leído porque no quiero influir en la opinión con la tendencia de las fuentes. Muchos lo podéis comprobar, los hay de todos los bandos, desde los mas fiables a los que menos, de los que eran fiables hasta que les echaron a perder un negocio, hasta los que se oponen abiertamente a cualquier cosa que diga el otro.
Eso si: No hay ningún artículo firmado por Jiménez Losantos y Cía.